Para alguém sou o lírio entre os abrolhos!

Gravura publicada pela Revista "O Occidente" 
de 21 de Junho de 1883

Todos nós e, neste caso, especialmente os homens, são para as suas mães o lírio entre os abrolhos, mas como ninguém, Gonçalves Crespo (1846-1883), falecido quase na mocidade, soube cantar - à sua mãe - esta ternura de se sentir assim e ser para ela - uma mestiça escrava casada com um comerciante português radicado no Brasil -  a vida e a luz dos olhos.

Gonçalves Crespo no pouco tempo que viveu em Portugal - apenas 27 anos e onde  se formou em Direito e exerceu o jornalismo e deu asas leves à sua veia de Poeta centrada na escola parnasiana - teve a dita do público português que o estimava ter apreciado as suas "Obras Completas" publicada pela sua própria mulher, Maria Amália Vaz de Carvalho.

Como homenagem ao Poeta que admiro desde a minha juventude, neste momento em que a curva da vida se vai acentuando, deixo ficar das "Miniaturas" algumas composições, a começar por esse "ALGUÉM", a sua mãe brasileira que ele imortalizou num soneto de uma inspiração que só acontece aos homens que Deus fadou para serem exemplos e testemunhos da vida que viveram e da Vida que ele sempre viu existir na mística toada que ele ouvia quando rezava  "O ROSÁRIO", uma outra das suas celebradas composições poéticas onde o etéreo desfiar lhe mostrava presa nos seus dedos a Cruz ebúrnea onde agonizava o Cristo.

Eu curvo-me, respeitosamente, por quem - como ele - viu e sentiu daquele modo o Cristo do Calvário!

ALGUÉM

Para alguém sou o lírio entre os abrolhos,

E tenho as formas ideais de Cristo;

Para alguém sou a vida e a luz dos olhos,

E, se na Terra existe, é porque existo.

Esse alguém, que prefere ao namorado

Cantar das aves minha rude voz,

Não és tu, anjo meu idolatrado!

Nem, meus amigos, é nenhum de vós!

Quando, alta noite, me reclino e deito,

Melancólico, triste e fatigado,

Esse alguém abre as asas no meu leito,

E o meu sono desliza perfumado.

Chovam bênçãos de Deus sobre a que chora

Por mim além dos mares! esse alguém

É de meus olhos a esplendente aurora;

És tu, doce velhinha, ó minha mãe!

in, Miniaturas

O ROSÁRIO

Quando à noite contemplo taciturno

estas contas antigas, o rosário

das minhas orações,

vejo em minh'alma o poema legendário

dos velhos tempos das longínquas eras

de santas devoções.

A cruz ebúrnea, onde agoniza o Cristo,

é de um lavor subtil que nos revela

um génio magistral,

obra de monge em merencória cela,

piedoso artista há muito adormecido

em velha catedral.

Tem séculos; talvez que nestes contas

passasse outrora suas mãos esguias

a castelã senil,

pensando triste nos saudosos dias

em que a seus pés um menestrel vibrava

o mimoso arrabil.

Talvez que este rosário minorasse

as saudades da noiva lacrimante

que debalde esperou

em cada nau, que vinha do Levante,

o seu donzel amado que partira

e nunca mais voltou.

Sobre a cota de um jovem cavaleiro,

que o beijava por noite estreladas

pensando em sua mãe,

ele assistiu às guerras das cruzadas,

atravessou talvez a Terra Santa

e viu Jerusalém.

Talvez alguma freira, em triste claustro,

de seus anos na doce primavera

só dele confiou

seus loucos sonhos de falaz quimera,

e, apertando o rosário ao peito ansioso,

consolada expirou.

Isto o que leio no rosário antigo;

e, quando melancólico lhe beijo

as contas de marfim,

no ar escuto indefinido arpejo,

e então a crença, a mística toada,

murmura dentro em mim.

in, Miniaturas

A SESTA

Na rede, que um negro moroso balança,

qual berço de espumas,

formosa crioula repousa e dormita,

enquanto a mucamba nos ares agita

um leque de plumas.

Na rede perpassam as trémulas sombras

dos altos bambus;

e dorme a crioula, de manso embalada,

pendidos os braços da rede nevada

mimosos e nus.

Na rede, suspensa dos ramos erguidos,

suspira e sorri

a lânguida moça, cercada de flores;

aos guinchos dá saltos na esteira de cores

felpudo sagui.

Na rede, por vezes, agita-se a bela,

talvez murmurando

em sonhos as trovas cadentes, saudosas,

que triste colono por noites formosas

descanta chorando.

A rede nos ares do novo flutua,

e a bela a sonhar!

Ao longe nos bosques escuros, cerrados,

de negros cativos os cantos magoados

soluçam no ar.

Na rede olorosa... Silêncio! Deixai-a

dormir em descanso!...

Escravo, balança-lhe a rede serena;

mestiça, teu leque de plumas acena

de manso, de manso...

O vento que passe tranquilo, de leve,

nas folhas do ingá;

as aves que abafem seu canto sentido;

as rodas do «engenho» não façam ruído,

que dorme a sinhá!

in, Miniaturas

UM NÚMERO DE 

INTERMEZZO

Ria tomando o chá em torno à mesa

Da Sociedade a flor;

E no campo de estéticas opostas

Discutia-se o Amor.

«O amor deve ser etéreo e puro»,

O conselheiro diz:

Sorrindo a conselheira um ai! abafa

Com gestos de infeliz.

Diz o cónego: «o amor destrói, mas quando

Sensual, já se vê!»

A donzela pergunta ingenuamente:

«Reverendo, porquê?»

A condessa murmura em voz dolente:

« O amor é uma paixão.»

E lânguida uma chávena oferece

Ao pálido barão.

Era vago um lugar em torno à mesa

Era o teu, minha flor!

Tu, só tu, poderias, se quisesses.

Dizer o que era Amor!

in, Miniaturas