Morreu o "soldado" do contra a aplicação do desnecessário "Acordo Ortográfico" (1942-2014)

Morreu, hoje, Vasco da Graça Moura, Prémio Pessoa em 1995

Era Presidente do Centro Cultural de Belém, tarefa que cumpriu quase até à hora da sua morte bem como a assunção da escrita das suas crónicas semanais para o jornal "Diário de Notícias. Tinha 72 anos.

Poeta e ensaista, o grande intelectual que ele foi, notabilizou-se na tradução directa do espanhol, do francês, do italiano, do inglês e do alemão para a língua portuguesa de grandes poetas - como Dante de quem traduziu a Divina Comédia - e outros, como: Petrarca, Rainer Maria Rilke, Federico Garcia Lorca, Pierre Ronsard e dramaturgos do século XVII: Corneille, Moliére e Racine.

Não cabe aqui, traçar a trajectória intensa da sua vida de intelectual - até por falta de engenho -  mas tão só assinalar a perda inestimável de um grande valor pátrio e, lembrar, o combate acesso que sempre travou com aqueles que advogaram a legitimidade do "Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa" que foi para ele um "crime" contra a genuinidade da nossa matriz ortográfica e sobre o qual escreveu em 2008 o ensaio "Acordo Ortográfico:a Perspectiva do Desastre".
A tentativa de o ver aplicado constituiu a grade batalha dos seus últimos anos de vida.

Político, também, a sua ligação ao PSD nunca mereceu da "esquerda" a sua plena aceitação, porque, salvo as raras excepções - que as há, sempre - grande parte dos coriféus que alinham naquelas águas, o olhavam, sem atender ao seu grande valor, manifestado, embora, em muitas partes por onde passou o seu saber.

Autor de quase uma trintena de livros, foi homenageado em Janeiro do presente ano com a Grã-Cruz da Ordem de Santiago da Espada, pelo Presidente da República, no decorrer do colóquio que a Fundação Gulbenkian lhe dedicou, estando na altura, já  visivelmente adoentado.

Ao falar, hoje sobre este infausto acontecimento, a partir do Vaticano onde assistiu à canonização dos Papas João XXIII e João Paulo II, Marcelo Rebelo de Sousa informou que no ano de 2007, Vasco da Graça Moura havia sido distinguido pelo Ministério da Cultura de Itália, com o Prémio Nacional de Tradução, para aquela língua.

Da sua poesia ficam aqui, como homenagem as seguintes composições:

insinceridade

quis-nos aos dois enlaçados

meu amor ao lusco-fusco

mas sem saber o que busco:

há poentes desolados

e o vento às vezes é brusco

nem o cheiro a maresia

a rebate nas marés

na costa de lés a lés

mais tempo nos duraria

do que a espuma a nossos pés

a vida no sol-poente

fica assim num triste enleio

entre melindre e receio

de que a sombra se acrescente

e nós perdidos no meio

sem perdão e sem disfarce,

sem deixar uma pegada

por sobre a areia molhada,

a ver o dia apagar-se

e a noite feita de nada

por isso afinal não quero

ir contigo ao lusco-fusco,

meu amor, nem é sincero

fingir eu que assim te espero,

sem saber bem o que busco.

 in "Antologia dos Sessenta Anos"

.......................................................................................

princípio do prazer

à sua volta os pombos cor de lava

nos arabescos pretos do basalto

e gente, muita gente que passava

e se detinha a olhá-la em sobressalto

no seu olhar havia uma promessa

nos seus quadris dançava um desafio

num relance de barco mas sem pressa

que fosse ao sol-poente pelo rio

trazia nos cabelos um perfume

a derramar-se em praias de alabastro

e um brilho mais sombrio quase lume

de fogo-fátuo a coroar um mastro

seu porte altivo punha à vista o puro

princípio do prazer que caminhava

carnal e nobre e lúcido e seguro

com qualquer coisa de uma orquídea brava

e nas ruas da baixa pombalina

sua blusa encarnada era a bandeira

e o grito da revolta na retina

de quem fosse atrás dela a vida inteira.

 in "Antologia dos Sessenta Anos"

...................................................................................

lâmpada votiva

1. teve longa agonia a minha mãe

teve longa agonia a minha mãe:

seu ser tornou-se um puro sofrimento

e a sua voz apenas um lamento

sombrio e lancinante, mas ninguém

podia fazer nada, era novembro,

levou-a o sol da tarde quando a face

lhe serenou, foi como se acordasse

outra espessura dela em mim. relembro

sombras e risos, coisas pequenas, nadas,

e horas graves da infância e idade adulta

que este silêncio oculta e desoculta

nessas pobres feições desfiguradas.

quanta canção perdida se procura,

quanta encontrada em lágrimas murmura.

2. e não queria ser vista e foi envolta

e não queria ser vista e foi envolta

num lençol branco em suas dobras leves,

pus junto dela algumas rosas breves

e a lembrança represa ficou solta

e foi à desfilada. De repente,

a minha mãe já não estava morta:

era o vulto que à noite se recorta

na luz do corredor, se está doente

algum de nós, a mão que pousa e traz

algum sossego à fronte, a voz que chama

para o almoço, ou nos tira da cama,

quem nos trata das roupas, ou nos faz,

bolos de anos e as malas, na partida,

e a quem a voz tremia à despedida.

3. agora deu-se à terra o que é da terra

agora deu-se à terra o que é da terra

e as flores amontoam-se em sinal

de ser fugaz a vida, sobre a cal.

e enquanto cada dia desaferra,

com seu sopro bravio virão ventos

e as gaivotas, levando-lhe outras vozes,

uivos do mar, pios, metamorfoses,

nada ela escutará nesses momentos.

haverá fumo e fogo, deslembranças,

ecos, recordações, nuvens, ruídos,

outros cortejos tristes, recolhidos,

ali por perto hão-de brincar crianças

num jogo descuidado, um grupo vence-o.

mas fica a minha mãe posta em silêncio.

4. agora dorme e vai ficar assim

agora dorme e vai ficar assim,

imóvel e coberta. Já regressa

o carro que avançava tão depressa

na estrada por que vou e por que vim

às tantas da manhã, e tresnoitados

meus irmãos aguardavam-me à chegada,

sem esperança ou alegria, sem mais nada,

senão minutos tensos e contados.

depois os rituais, o respirar

tão a custo, os membros que se arqueiam

e distendem, e os vultos que rodeiam

a muda sombra vindo devagar.

beijei-lhe a fronte e fiz-lhe um leve afago:

do pouco que levei, tudo o que trago.

5. poderá ter morrido, ressuscita

poderá ter morrido, ressuscita

neste lugar humano, pobre fio

de água verbal que vai a medo, hesita,

e teme desmedir-se como um rio.

e muita coisa nele se derrama,

dita e não dita, pressentida, densas

aluviões, emaranhada trama

de obscuras raízes e presenças.

virão dias, semanas, meses, anos,

e os ciclos dos astros indiferentes,

mover-se-ão na mesma os oceanos

e as placas que sustentam continentes.

mola do mundo, o coração aviva

a chama desta lâmpada votiva.

in 'Antologia Poética'
...................................................................................

E, por fim, inconformado com a destruição da língua portuguesa, mercê dum "Acordo" que ele nunca reconheceu deixou-nos, expressa deste modo, a sua imensa discordância, embrulhada neste lamento:

lamento para a língua portuguesa

não és mais do que as outras, mas és nossa,

e crescemos em ti. nem se imagina

que alguma vez uma outra língua possa

pôr-te incolor, ou inodora, insossa,

ser remédio brutal, mera aspirina,

ou tirar-nos de vez de alguma fossa,

ou dar-nos vida nova e repentina.

mas é o teu país que te destroça,

o teu próprio país quer-te esquecer

e a sua condição te contamina

e no seu dia-a-dia te assassina.

mostras por ti o que lhe vais fazer:

vai-se por cá mingando e desistindo,

e desde ti nos deitas a perder

e fazes com que fuja o teu poder

enquanto o mundo vai de nós fugindo:

ruiu a casa que és do nosso ser

e este anda por isso desavindo

connosco, no sentir e no entender,

mas sem que a desavença nos importe

nós já falamos nem sequer fingindo

que só ruínas vamos repetindo.

talvez seja o processo ou o desnorte

que mostra como é realidade

a relação da língua com a morte,

o nó que faz com ela e que entrecorte

a corrente da vida na cidade.

mais valia que fossem de outra sorte

em cada um a força da vontade

e tão filosofais melancolias

nessa escusada busca da verdade,

e que a ti nos prendesse melhor grade.

bem que ao longo do tempo ensurdecias,

nublando-se entre nós os teus cristais,

e entre gentes remotas descobrias

o que não eram notas tropicais

mas coisas tuas que não tinhas mais,

perdidas no enredar das nossas vias

por desvairados, lúgubres sinais,

mísera sorte, estranha condição,

mas cá e lá do que eras tu te esvais,

por ser combate de armas desiguais.

matam-te a casa, a escola, a profissão,

a técnica, a ciência, a propaganda,

o discurso político, a paixão

de estranhas novidades, a ciranda

de violência alvar que não abranda

entre rádios, jornais, televisão.

e toda a gente o diz, mesmo essa que anda

por tal degradação tão mais feliz

que o repete por luxo e não comanda,

com o bafo de hienas dos covis,

mais que uma vela vã nos ventos panda

cheia do podre cheiro a que tresanda.

foste memória, música e matriz

de um áspero combate: apreender

e dominar o mundo e as mais subtis

equações em que é igual a xis

qualquer das dimensões do conhecer,

dizer de amor e morte, e a quem quis

e soube utilizar-te, do viver,

do mais simples viver quotidiano,

de ilusões e silêncios, desengano,

sombras e luz, risadas e prazer

e dor e sofrimento, e de ano a ano,

passarem aves, ceifas, estações,

o trabalho, o sossego, o tempo insano

do sobressalto a vir a todo o pano,

e bonanças também e tais razões

que no mundo costumam suceder

e deslumbram na só variedade

de seu modo, lugar e qualidade,

e coisas certas, inexactidões,

venturas, infortúnios, cativeiros,

e paisagens e luas e monções,

e os caminhos da terra a percorrer,

e arados, atrelagens e veleiros,

pedacinhos de conchas, verde jade,

doces luminescências e luzeiros,

que podias dizer e desdizer

no teu corpo de tempo e liberdade.

agora que és refugo e cicatriz

esperança nenhuma hás-de manter:

o teu próprio domínio foi proscrito,

laje de lousa gasta em que algum giz

se esborratou informe em borrões vis.

de assim acontecer, ficou-te o mito

de haver milhões que te uivam triunfantes

na raiva e na oração, no amor, no grito

de desespero, mas foi noutro atrito

que tu partiste até as próprias jantes

nos estradões da história: estava escrito

que iam desconjuntar-te os teus falantes

na terra em que nasceste, eu acredito

que te fizeram avaria grossa.

não rodarás nas rotas como dantes,

quer murmures, escrevas, fales, cantes,

mas apesar de tudo ainda és nossa,

e crescemos em ti. nem imaginas

que alguma vez uma outra língua possa

pôr-te incolor, ou inodora, insossa,

ser remédio brutal, vãs aspirinas,

ou tirar-nos de vez de alguma fossa,

ou dar-nos vidas novas repentinas.

enredada em vilezas, ódios, troça,

no teu próprio país te contaminas

e é dele essa miséria que te roça.

mas com o que te resta me iluminas.

 in "Antologia dos Sessenta Anos"